Rugir sous la dentelle

La nuit tombe.

Enveloppant notre conversation de la lueur des bougies.

Dansant sur nos peaux comme ta main sur ma cuisse.

Tu m'ensorcelle doucement. Endormant mes dernières réserves.

Je goûte tes paroles comme des gorgées de nectar par petites lapées.

Tes lèvres qui esquissent des sourires légers m'hypnotisent.

Ton regard me noie de sensualité.

Je tombe.

La nuit glisse.

Brûlant les heures et les volants de ma petite robe noire.

Par tes yeux enflammés elle n'est plus que fumée.

Tes mains parlent à ma peau. Tu me tourmente.

Je vogue d'un soupir à l'autre dans une douce mélopée.

Agile. Tu dégrafes mon corset. Pas tout à fait... juste ce qu'il faut.

Me retenir un peu.

Tu me racontes le désir en croquant mes seins qui se perlent.

Je t'offre ma gorge la main dans tes cheveux.

Je glisse.

La nuit s'orage.

J'hurle la nuit.

Gisante dans le tapage de ton corps.

La chair fébrile. Furie tendue sur ton ventre accueillant.

Nous plongeons l'un et l'autre. Nageant dans les fluides vaporeux.

Enragés.

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"En matière de Poésie stylistique le corset ne cessera décidément jamais de se faire fantasmatique figure imposée. Ode à une Féminité architecturée, susurrée dans la languissante moiteur de l'Alcôve ou dans le cocon ouaté du Boudoir. Carcan raffiné ornant la nudité, enserrant la taille avec assurance et exaltant l'allure avec nonchalance. Fétichisant écrin se jouant (insolemment) des tendances passagères, versatiles & arbitraires, pour mieux flirter avec l'intemporelle Vérité de la Beauté."  Antoine del Cossa